Покрыты лица злобою и капельками пота,
Сижу, верчу башкою, как шофёр на поворотах,
Но уследить не в силах я – соперники в ударе,
И мечется, и мается, и стонет белый шарик.
Пинг-понг, пинг-понг,
Пинг-понг, пинг-понг.
И вовсе мне неведомо, какой спортивный гений
Придумал эту самую игру в настольный теннис,
Чтоб так его ракеткою, шершавою и твёрдой,
С размаху и с оттяжкою в пластмассовую морду.
Пинг-понг, пинг-понг,
Пинг-понг, пинг-понг.
Хоть, как колено, лысый он, но всё-таки поверьте,
Что даже слабенький удар как будто против шерсти.
И пусть гудит в нём пустота, но знает он, что лучше
Пластмассовая морда, чем пластмассовые души.
Пинг-понг, пинг-понг,
Пинг-понг, пинг-понг.
Ну вот опять настиг удар, пронзительный и меткий,
Ему б к трибунам улететь, запутаться бы в сетке,
Но негде спрятаться ему, и вправду мир так тесен,
И с левой бьют, и с правой бьют, хоть лопни ты, хоть тресни.
Пинг-понг, пинг-понг,
Пинг-понг, пинг-понг.
А он всё ищет в высоте спасенья и удачи,
Но тем его сильнее бьют, чем он сильнее скачет.
За что же так? Ведь у людей он слышал поговорку,
Что выскочек совсем не бьют, а гладят по головке.
Пинг-понг, пинг-понг,
Пинг-понг, пинг-понг.
Что наша жизнь? Она – игра, сказал один великий,
В ней кто-то будет крепко бить, а кто-то будет битым.
И кем мы получилися – уже решайте сами:
Ракеткой или шариком. А может игроками?
Пинг-понг, пинг-понг,
Пинг-понг, пинг-понг.
Партия.
